Es realmente notable, llama poderosamente la atenciòn
còmo estos tipos (digamos Chopin, Debussy et les autres)
crearon sus propios mundos
a partir de la nada misma, quiero decir:
el sonido brota del silencio, y viceversa
Barenboin mediante.
Al oirlos se oye todo el pasado
y todo el futuro.
Estàbamos en el restaurante nocturno, embriagados de amor,
y el dinero no me alcanzaba para pagar la cena, luego
fuimos al Centro Cultural San Martìn
y vimos una antigua pelìcula argentina
en blanco y negro.
No recuerdo mucho màs.
Salvo que fuimos medianamente felices (creo, quiero creer)
en especial al bailar, desnudos
o, en su defecto, en los viejos salones de baile
de la dècada del 90.
Aquellos viejos salones llenos de humo blanco
y de àsperos sonidos que nos permitìan bailar unos buenos tangos
allì en el centro del torbellino bailable
y del solar y pretensioso sistema.
Aquellos tiempos en los que fuimos jòvenes e intensamente felices
mediante vertiginosos orgasmos mutuos
y orgìas vagamente suspicaces.
De esa forma y no de otra, creamos nuestra propia atmòsfera
mediante subrepticios nevados
en medio del salòn de baile
mientras sorbìamos burbujeantes copetines
sabrosos y frescos brebajes
en aquel verano estrictamente infernal
de extrañas o falaces tesituras.
Mendaces palabras mercantiles.
Acabo de descubrir que me gusta mucho escribir
pero en mi estilo autoritario, monofònico
y fundamentalmente narrativo,
poemas sin poesìa.
Es decir: mientras suena la màs maravillosa mùsica
que no es para nada la palabra del argentino pueblo
sino de la clàsica mùsica en este caso Claude Debussy.
Dice Valery Paul: un poema compuesto solo de poesìa, no es un poema.
Pero pregunto: un poema sin nada de poesìa
sigue siendo un poema?
En la tradiciòn de la poesìa màs prosaica y narratològica.
Leìa libros a rolete
y los cambiaba en la feria de libros
perdiendo como en la guerra, por lo general,
excepto honradas excepciones: no obstante, entiendo que
perdìa capital econòmico
pero ganaba capital simbòlico,
Bourdieu mediante.
Por otra parte, habìa cometido la estupidez de subrayar, marcar los
libros con birome azul, resaltadores, ergo no valìan absolutamente nada
habìan perdido todo valor de cambio,
todo valor de mercado.
Asì fuime quedando sin biblioteca
(salvo la biblioteca que tenìa adentro de la cabeza
y que me permitìa parar la olla
mediante clases de
Literatura y Lengua
en colegios infinitamente nocturnos
o vespertinos).
Bailàbamos girando, dando vueltas alrededor de pista
o de lo contrario, en el lugar, en una linea,
linea que nos permitìa bailar en el lugar
y no chocarnos con absolutamente nadie
a pesar de estar ese boliche Seu
abarrotado de gentes, es decir, bailarines, bai
larinas.
Yo paraba en la barra, copetìn mediante, hàbilmente copeteado o
encorbatado, observando con no dismulada atenciòn
a la masa no crìtica, sino danzante, procurando hacerme
de mi propio estilo,
mis propios yeites.
Me afanaba en afanar de todas partes, toda clase de pasos y figuras
considerando el simple hecho de que, en aquella època,
directamente no existìa internet.
Asì es mi poètica, mi poesìa: tòmala o dèjala, lector hipòcrita,
asì salto de un lado al otro, sin profundizar en absolutamente nada
sino màs bien dejàndome llevar por la mùsica, el ritmo, la
melodìa:
Pero no bailaba solo, nada que ver, bailaba
en pareja: tomados de la mano, de la punta, la yema de los dedos y
en puntitas de pie, asì
nos deslizàbamos por la palestra,
junto con todos los demàs bailarines
como si se tratara de una pelìcula cuyo protagonista es el
alegremente cèlebre y nunca mal ponderado artista Chayanne,
en un cine repleto de adolescentes en su gran mayorìa y uno de los pocos
tipos soy yo, a quien me ha llevado sì o sì mi novia de aquel entonces
so pena de patearme allì mismo (20 años despuès
vuelven a dar esa misma pelìcula en la televisiòn
un sàbado a la tarde: Chayanne sigue tan joven como siempre
para no hablar de la esplèndida Vanessa Williams, palabras mayores).
Catacresis, amo las catacresis, los comunes lugares, las hechas frases, la
lengua de madera, en especial, en los noticieros televisivos, en boca de
la vecina que ha sido testigo de un asalto y narra su Odisea mañanera
con todo lujo de detalles
y de frases hechas, lugares comunes, uno atràs del otro, como si el hecho
de salir o ver televisiòn, una mañana de verano, te impidiera
pensar correctamente, debido a la aceleraciòn del tiempo, Bourdieu
mediante.
Continuamos bailando como si no existiera otra cosa en el mundo,
como si no existiera el potièm
como si solo existiera
el espacio sacro de los enamorados
y los borrachos de amor o dolor:
el campo de la danza, del baile social:
la mùsica nos lleva y nos dejamos llevar por ella,
como si no existiera otra cosa en el universo,
y estuvièramos solos en medio del paraìso
y de la lluvia, la lluvia
de hojas amarillas del otoño
ineludiblemente en diagonal
a causa del viento.
Bailar, bailar para siempre y por siempre
aunque ello implique la inexistencia de obra alguna,
a lo sumo algùn registro fìlmico
de la anciana que ahora mismo se cae a pedazos
ella que fue la muchacha màs bella del mundo
(o del barrio)
ella que fue una gacela danzante
ella que fue la màs hermosa silueta bailable.
Lo supe desde el comienzo, incluso me lo vaticinè a mi mismo
aquella tarde de domingo en que las 2 bellas sentadas atràs mìo
en la mesa de al lado en la pizzerìa La Continental de
Primera Junta, no se dignaron siquiera saludarme (detesto eso)
y no me dieron ni 5 de pelota
ni 5 de su amable atenciòn
mientras me dedicaba a escribir remedos de poemas
en servilletas de papel manteca
con mi fàlica bic azul.
No importa, siempre estoy, en el recuerdo
bailoteando en el boliche de nombre Gricel
una antigua unidad bàsica remodelada
perteneciente en su època al denominado grupo de los 8
que incluìa al despuès lamentablemente renunciante Chacho.
El piso se caìa a pedazos, llovìa mientras bailàbamos
evitando los charcos de agua, rodeàndolos en lo imposible,
mientras sonaba la mùsica màs maravillosa.
Despuès, continuamos bailando abrasados
y siempre miràndonos a los ojos
poco antes de concurrir al hotelucho màs deteriorado
(y por ende el màs barateli)
a los efectos de hacer el amor y acceder asì
a los orgasmos màs vertiginosos
y horizontales
en un lecho redondo y
rotatorio.
En efecto, giraba sobre su eje y en techo
el gran espejo ya enmohecido
duplicaba nuestras imàgenes desnudas
como si se trataran de viejas fotografìas
o viejas pelìculas
en cines de barrio
que hace años son
templos evangelistas
o grandes tiendas de outlet.
Pero nosotros continuaremos bailando hasta la muerte
la danza de la vida y la muerte
como si fuera lo ùnico existente
y no existiera otra cosa en el universo
sino
el abrazo de los cuerpos
desnudos
y
absolutamente musicales y
danzantes.
Efectivamente: la destrucciòn o
el amor.
Debussy mediante.
